In Vorbereitung auf meine n\u00e4herr\u00fcckende \u201eWinterreise\u201c in eine Landschaft, die in vielerlei Hinsicht als das Gegenteil Sylts gesehen werden kann, besch\u00e4ftige ich mich seit Wochen mit dem Thema \u201eWahrnehmung von gro\u00dfartiger Landschaft\u201c: Was macht eine Landschaft im Auge des Betrachters \u201egro\u00dfartig\/einzigartig\/andersartig\u201c – und was richtet sie in der Gef\u00fchlswelt des Betrachters an?<\/p>\n
Ehrlich gesagt, den richtigen Ansatz zu einer mich befriedigenden Gedankenabfolge hatte ich bis heute noch nicht gefunden, wollte dieser aber vor Ort nachsp\u00fcren, sobald ich diese ab 9. Januar besuche.<\/p>\n
Nun sto\u00dfe ich auf den Auszug eines Schriftst\u00fccks von keinem Geringeren als Hermann Hesse (1877-1962), der ebendiese Landschaft bereits vor \u00fcber einhundert Jahren \u201ebetrat\u201c – im wahrsten Sinne des Wortes, auf einer Wanderung – und Zeilen hinterlie\u00df, die jedem \u201eLandschaftsversteher\u201c einfach nur wie Butter durch die Windungen des Gehirns flie\u00dfen d\u00fcrften.<\/p>\n
Um die Sache spannend zu halten, stelle ich Hesse\u2018s Ausf\u00fchrungen ein Sylt-Foto als heutigen Titel voran, mit Verlaub.<\/p>\n
(\u2026) \u201cDenn das Hin und Her des Empfindens zwischen zeitloser Urwelt und den klein geteilten Zeitstrecken des eigenen Lebens lie\u00df mir alles Menschliche, alles Erlebte und Erlebbare verg\u00e4nglich und gewichtlos erscheinen\u2026 Stets scheint ja das Dauernde auf das Verg\u00e4ngliche mit einer \u00dcberlegenheit zu blicken, die zwischen Spott und Duldung schwebt, und so finde ich mich vom Geist dieser feucht-k\u00fchlen Weite gepr\u00fcft und gemustert, geduldet und ein wenig besp\u00f6ttelt, ohne da\u00df ich mich gedem\u00fctigt f\u00fchle. Es ist jede neue Begegnung mit der Erde und der Natur von \u00e4hnlicher Art, wenigstens f\u00fcr unsereinen, f\u00fcr uns K\u00fcnstler: Unser Herz kommt dem Elementaren und scheinbar Ewigen willig und voll Liebe entgegen, schl\u00e4gt mit dem Takt des Wellengangs, atmet mit dem Winde, fliegt mit den Wolken und V\u00f6geln, f\u00fchlt Liebe und Dankbarkeit f\u00fcr die Sch\u00f6nheit der Lichter, Farben und T\u00f6ne, wei\u00df sich zu ihnen geh\u00f6rig, ihnen verwandt, und bekommt doch niemals von der ewigen Erde, dem ewigen Himmel eine andere Antwort als eben jenen gelassenen halbsp\u00f6ttischen Blick des Gro\u00dfen f\u00fcr das Kleine, des Alten f\u00fcr das Kind, des Dauernden f\u00fcr das Verg\u00e4ngliche. Bis wir, sei es in Trotz oder Demut, in Stolz oder Verzweiflung, dem Stummen die Sprache, dem Ewigen das Zeitliche und Sterbliche entgegenstemmen und aus dem Gef\u00fchl der Kleinheit und Verg\u00e4nglichkeit das ebenso stolze wie verzweifelte Gef\u00fchl des Menschen wird, des abtr\u00fcnnigsten, aber liebef\u00e4higsten, des j\u00fcngsten aber wachsten, des verlorensten aber leidensf\u00e4higsten Sohnes der Erde. Und siehe, unsere Ohnmacht ist gebrochen, wir sind weder klein noch trotzig mehr, wir begehren nicht mehr das Einswerden mit der Natur, sondern stellen ihrer Gr\u00f6\u00dfe die unsre entgegen, ihrer Dauer unsere Wandelbarkeit, ihrer Stummheit unsere Sprache, ihrer scheinbaren Ewigkeit unser Wissen vom Tode, ihrer Gleichg\u00fcltigkeit unser der Liebe und des Leidens f\u00e4higes Herz.\u201c<\/p>\n
Das, so nehme ich es mir gerade vor, wird jetzt auswendig gelernt – und stets zitiert, sobald ich einer gro\u00dfartigen Landschaft gegen\u00fcberstehe. Egal, ob vor oder nach dem dazu stimmenden Foto.<\/p>\n
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